Il Sussurro di Fitri Dopo Orario

Le porte della biblioteca si erano chiuse da un pezzo, ma non riuscivo a starne lontano. Ogni notte per tutta la settimana scorsa, mi ero ritrovato a indugiare in questi sacri corridoi molto dopo che l'ultimo visitatore se n'era andato barcollando, la mia cosiddetta ricerca sul misticismo giavanese antico che serviva da alibi perfetto per ciò che mi attirava davvero indietro: lei. Fitri Gunawan si muoveva come un'ombra tra le torreggianti scaffalature nella stanza sul retro, i suoi lunghi capelli castano scuro lisci e divisi in mezzo, che catturavano il debole bagliore di una lampada da tavolo. Le ciocche ondeggiavano dolcemente con ogni movimento preciso, incorniciandole il viso in un modo che mi stringeva il petto dal desiderio. A vent'anni, con quella pelle calda color abbronzatura e il corpo snello alto 1 metro e 68, incarnava una grazia quieta che mi aveva riportato qui notte dopo notte sotto il pretesto della ricerca. La sua presenza era magnetica, un fascino sereno che contrastava con il turbine caotico di pensieri che mi provocava—pensieri su cosa si nascondesse sotto quella camicetta bianca impeccabile, sulla morbidezza della sua pelle contro la mia. Stasera, avevo dimenticato il mio rotolo sui testi giavanesi antichi—o almeno così mi dicevo. In verità, la distrazione era deliberata, un trucco subconscio per prolungare questi momenti rubati nella sua orbita. Mentre lei si protendeva verso uno scaffale alto, la camicetta bianca le si tendeva sul seno medio, e i suoi occhi castano scuro incontrarono i miei da sopra la spalla. Il tessuto si tirava quel tanto che bastava per suggerire le curve sotto, mandandomi un'ondata di calore. C'era una scintilla lì, sottile ma innegabile, un sorriso rilassato sulle labbra che diceva che sapeva esattamente perché ero tornato. Quel sorriso, casual ma complice, mi disfaceva; prometteva comprensione, forse persino invito, in questo...