Il Sussurro di Alice nell'Alcova del Mixer

Il palazzo ronzava con il basso brusio di voci, bicchieri di cristallo che tintinnavano come stelle lontane nel cielo notturno. L'aria era densa del profumo di essenze costose che si mescolavano al morso fresco del prosecco e a deboli tracce di fumo di sigaro dalla terrazza oltre. Pavimenti di marmo splendevano sotto il bagliore di lampadari colmi di cristallo, proiettando arcobaleni frantumati sulle pareti ornate da affreschi rinascimentali che sembravano osservare la baldoria con indifferenza senza tempo. Stavo in piedi vicino al bordo della grande sala, sorseggiando un prosecco, le bollicine che solleticavano la lingua mentre lo roteavo distrattamente, la mente persa tra gli obblighi della serata. Il mixer per la stampa del concorso di modelle era un obbligo scintillante, pieno di facce ambiziose e lampi di fotocamere, ma niente mi aveva smosso fino a quel momento in cui l'ho vista—Alice Bianchi, quella visione di allure sicura con il suo afro voluminoso color caramello che cascava in onde selvagge e indomate sulla sua pelle di porcellana. La sua presenza tagliava la folla come una lama di luce, ogni ciocca dei suoi capelli che catturava la luce in un'aureola di toni caldi e terrosi che imploravano di essere toccati, di essere intrecciati in dita disperate per averne di più. I suoi occhi verde giada catturarono i miei dall'altra parte della stanza, una scintilla giocosa che accendeva qualcosa di primitivo in me, una fame profonda e viscerale che si attorcigliava bassa nel mio ventre e mi faceva stringere il gambo del bicchiere. Potevo quasi sentire il calore del suo sguardo, sondante, provocante, come se sapesse esattamente i pensieri che mi sfrecciavano in mente—il modo in cui immaginavo di spellare quegli strati di compostezza per trovare il fuoco sotto. Si muoveva tra la folla come se fosse sua, la sua figura a clessidra...