Il Segreto Spogliatoio di Irene sotto i Riflettori

Le luci della passerella erano svanite in un ricordo nebbioso, il loro bagliore crudo sostituito dalle lampadine più morbide e intime del camerino, eppure Irene Delacroix bruciava ancora nella mia mente con un fuoco inestinguibile, la sua figura snella che scivolava come seta liquida sul palco, ogni passo un mix ipnotico di grazia e potenza che aveva tenuto il pubblico prigioniero. Potevo ancora sentire l'eco debole degli applausi nelle orecchie, lo fruscio del tessuto e il clic dei tacchi che avevano accompagnato la sua discesa, ma ora, nel camerino privato, lei stava davanti allo specchio, l'elegante abito che aderiva alla sua pelle olivastra chiara come l'abbraccio di un amante, capelli castano scuro in onde messy chic che le ricadevano lunghi sulle spalle, catturando la luce in riflessi sottili e scintillanti. La guardavo, io, Lucien Voss, il suo regista per la serata, con le critiche pronte sulla lingua—appunti sul ritmo, sull'arco sottile della sua schiena—ma erano bloccate da qualche parte in gola, soffocate dall'attrazione cruda del desiderio che mi stringeva il petto. C'era qualcosa di elettrico nell'aria, un ronzio carico che mi pizzicava la pelle come elettricità statica prima di un temporale, il modo in cui i suoi occhi nocciola saettavano sui miei nello specchio, una sfida civettuola sotto la sua posa sofisticata che mi mandava una scarica dritta al centro. Sapeva che ero qui, sapeva che la porta aveva cliccato chiudendosi dietro di me con una decisione finale che ci sigillava in questo bozzolo di pareti vellutate e cosmetici sparsi, il profumo di gelsomino di lei che si mescolava al lieve odore metallico della nebbia della passerella ancora appiccicata addosso. Il mio polso accelerò, un ritmo tonante nelle orecchie, mentre lei si voltava leggermente, il tessuto dell'abito che sussurrava contro la sua figura snella da 1,68 m come un segreto...