Il Segreto Esposto di Alice

La paura nei suoi occhi verde giada era una nuova sfumatura di fuoco, una che bruciava più calda dei riflettori della galleria da cui eravamo appena fuggiti. Sentivo il rapido battito del suo polso contro il mio braccio dove lo stringeva, le dita che affondavano con una disperazione che accelerava il mio cuore in sintonia, l'aria fresca della notte che ancora si aggrappava ai nostri vestiti come un'accusa sussurrata. Alice Bianchi, la mia ossessione segreta travestita da musa, stringeva il mio braccio mentre sgusciavamo nel rifugio fioco del mio atelier privato. La porta cigolò chiudendosi dietro di noi, isolando il mondo, e subito l'aria si fece pesante con l'odore di colori a olio e trementina, tele appoggiate come testimoni silenziosi contro i muri, i bordi dorati debolmente dalla luce della luna che filtrava attraverso il lucernario sporco sopra di noi. Ogni respiro che prendevo era intriso del morso chimico e tagliente dei solventi mescolato al tenue sottotono terroso dei pigmenti in asciugatura, un profumo che associavo alla creazione e ora, a questo momento carico. Aveva posato per la mostra pubblica prima, la sua forma a clessidra drappeggiata in seta che sussurrava promesse, il tessuto che catturava le luci della galleria in onde scintillanti che avevano attirato ogni sguardo, ma ora, lontani da occhi indiscreti, quella sicurezza si incrinò quel tanto che bastava a rivelare la vulnerabilità sotto, le spalle che tremavano leggermente sotto il peso di preoccupazioni non dette. Potevo ancora sentire i mormorii della folla—speculazioni su di lei, su di noi, sul modo in cui la mia ultima serie catturava ogni sua curva con un'intimità che sfiorava lo scandalo, voci che echeggiavano nella mia mente come tuoni lontani, "È lei? La dipinge così in privato?". Le domande ci avevano vorticato intorno come fumo, addensando l'aria finché non eravamo dovuti...