Il Sabotaggio di Chloe Accende la Ribellione

Il vicolo sul retro del grande teatro pulsava con il ruggito attutito della folla dentro, che si preparava per lo spettacolo della serata. Lampade al sodio fioche proiettavano ombre lunghe e frastagliate sulle pareti di mattoni segnate da graffiti, e l'aria era pesante con l'odore di asfalto bagnato dalla pioggia e fumo di sigaretta distante. Io, Rico Santos, mi appoggiai a un cassonetto arrugginito, il cuore che mi batteva non per la brezza notturna fredda ma per il messaggio urgente che Chloe mi aveva mandato venti minuti prima: 'Vicolo. Ora. Ho bisogno di te.' Ci conoscevamo da mesi nel circuito della modellistica—lei, la scatenata australiana di 22 anni ambiziosa con lunghi capelli castani mossi che catturavano la luce come onde oceaniche, occhi nocciola affilati dalla grinta, e un fisico snello alto 5'6" che faceva girare la testa su ogni passerella. Amichevole, sempre con quel sorriso da un milione di watt, ma stasera qualcosa non quadrava. Lo sentivo nelle budella. Chloe Thomas non era una che si scomponeva; il suo nucleo era pura ambizione d'acciaio. Mentre i suoi tacchi ticchettavano sul selciato irregolare, emerse dalla porta del palco, il suo elegante abito da cocktail nero che le fasciava la pelle d'avorio e il seno medio, il tessuto che scintillava sotto le luci fioche. Il suo viso ovale era pallido, labbra serrate, quegli occhi nocciola spalancati tra paura e furia. Mi vide e corse da me, i lunghi capelli castani mossi che le cascavano selvaggi sulle spalle. 'Rico,' sussurrò, la voce tremante mentre mi afferrava le braccia, 'Lena mi sta ricattando. Ha sabotato il mio look finale—l'ha scambiato con della merda per rovinarmi sul palco. Ha delle foto, minaccia di farle trapelare se non mi ritiro.' Il suo respiro arrivava a singhiozzi, il corpo premuto contro il mio, il calore del suo...