Il Ritorno di Christine alla Fiesta

L'aria umida di Palawan ci avvolgeva come il respiro di un'amante, pesante con l'odore di sale e pioggia lontana, appiccicosa sulla mia pelle mentre Christine saliva sul balcone, i suoi lunghi ricci castano scuro che catturavano le luci della fiesta in una cascata di rame e oro scintillante. Ogni ciocca sembrava viva, danzante nella brezza leggera che portava sussurri dall'oceano sottostante. Non la vedevo dal tempo dell'infanzia, quando era solo l'amica timida di mia sorella minore, tutta arti goffi e sguardi rubati durante quei giorni d'estate infiniti pieni di risate sotto gli alberi di mango, la sua presenza sempre una scintilla quieta nel caos della giovinezza. Ora, a ventiquattro anni, era una visione—snella, composta, la sua pelle color miele che splendeva sotto la fila di lanterne che dondolavano pigre sopra di noi, proiettando ombre tremolanti che giocavano sui piani lisci delle sue spalle e braccia come una carezza d'amante. Il calore della sua pelle sembrava irradiarsi persino da qui, attirandomi con un filo invisibile. Era qui per la mostra di gioielli, provando pezzi in quest'area semi-privata che avevo procurato per lei, un angolino appartato di stuoie di bambù intrecciato e tavolini bassi sparsi di vassoi di velluto con gemme scintillanti. Come Mateo Santos, consulente di sicurezza, mi ero offerto di sorvegliare lo spazio, tirando favori da vecchi contatti per assicurare nessuna interruzione dalle folle brulicanti della fiesta, ma a dire il vero, era il suo richiamo che mi aveva portato qui. Il casuale accenno di Lila sulla visita di Christine aveva risvegliato ricordi che avevo sepolto da tempo, accendendo una curiosità che sfiorava il dolore, e ora, standole davanti, sentivo il peso degli anni dissolversi in qualcosa di più tagliente, più urgente. Quello che era stato un gioco innocente da bambini ora fioriva in un fascino innegabile, ogni suo movimento...