Il Ritmo Pulsante di Hana per Ryo

L'eco del velodromo ancora pulsava nelle mie vene quando le dita di Hana premettero sulla mia coscia, i suoi occhi scuri fissarono i miei con una promessa che non c'entrava niente con la terapia. In quella suite privata, la vulnerabilità si spalancò, e ciò che seguì fu un pulsare ben più inebriante di qualsiasi sprint. Le luci del velodromo si attenuarono dietro il vetro smerigliato della suite privata del fisioterapista, lasciando solo il ronzio sommesso del sistema di aerazione e il vago profumo di olio di eucalipto sospeso nell'aria. Mi sdraiai sul lettino da trattamento, i quadricipiti che bruciavano dallo sprint finale della sessione, ogni muscolo che urlava per un po' di sollievo. Hana Watanabe si muoveva con quella grazia disinvolta che era tutta sua, i lunghi capelli neri striati di riflessi rossi che ondeggiavano mentre preparava i suoi oli. A ventidue anni, era la terapista più giovane della squadra, ma la sua reputazione la precedeva: elegante, misteriosa, con mani che sembravano sapere esattamente dove si nascondeva il dolore. "Una tosta oggi là fuori, Ryo?", chiese, la voce un dolce accento morbido, occhi castano scuro che saettarono sui miei. Indossava l'uniforme standard, una maglietta bianca aderente che fasciava il suo corpo snello e minuto e leggings neri che delineavano alla perfezione la sua altezza di 1 metro e 60. Annuii, storcendo la bocca mentre allungavo la gamba. L'incidente nell'ultima curva mi aveva scosso più di quanto ammettessi: gomme che slittavano, il mondo che si inclinava, la vulnerabilità che colpiva più forte dell'asfalto. Iniziò dai polpacci, la sua pelle diafana e chiara in netto contrasto con le mie gambe abbronzate, le dita che impastavano in profondità. La chiacchiera fluì facile all'inizio: condizioni della pista, tempi dei rivali. Ma mentre saliva più in alto, la tensione cambiò. Il suo tocco indugiò, sondando...