Il Ritmo Pulsante di Hana Backstage

L'ultima nota persistente del mio sassofono aleggiava nell'aria del lounge come il respiro di un amante. Hana Watanabe guardava dalle quinte, i suoi occhi scuri che covavano una fame non detta. Dopo lo spettacolo, nel bagliore intimo della green room, la nostra adrenalina condivisa si accese. Quello che era iniziato come una melodia assoldata si torse in un abbandono ritmico, la sua pelle di porcellana che arrossiva sotto il mio tocco. Ma mentre sussurri del suo tradimento passato affioravano, il segreto di un shaker nascosto minacciava di infrangere la notte. Il lounge pulsava con gli echi morenti degli applausi mentre scendevo dal palco, la custodia del sassofono in mano, sudore che imperlava il mio collo per il calore dei riflettori. Hana Watanabe mi aveva assunto per questo gig, la sua voce al telefono liscia come whiskey invecchiato, promettendo una folla che bramava jazz sensuale. Possedeva il posto, o almeno lo gestiva con quel comando disinvolto, il suo corpo snello che scivolava tra i tavoli come fumo. L'avevo intravista durante il set—quegli occhi marrone scuro fissi su di me, labbra socchiuse quel tanto che bastava per suggerire approvazione. Ora, backstage nella green room, la porta scattò chiudendosi dietro di noi, sigillando il mondo fuori. Lo spazio era un bozzolo di pareti vellutate e lampade basse, poster di vecchie leggende del jazz che si arricciavano ai bordi. Hana versò da bere da uno shaker d'argento, i suoi lunghi capelli neri stratificati e con riflessi rossi che ondeggiavano mentre si muoveva. 'Haruto Kane,' disse, porgendomi un bicchiere, la sua pelle di porcellana chiara che splendeva sotto la luce ambrata. 'Hai suonato come se le note fossero vive dentro di te.' Presi il drink, le nostre dita si sfiorarono, una scintilla che balzò nonostante il vetro freddo. Era 1 metro e 60 di mistero...