Il Riconto del Culto di Camille a Varsavia

Il magazzino a Varsavia pulsava di un'energia cruda e underground, il tipo che ci aveva attirati qui per quello che prometteva di essere il finale del nostro duetto contorto. Lo sentivo vibrare attraverso le suole dei miei stivali, un ronzio profondo che risuonava nel mio petto come il battito di una bestia primordiale risvegliata nella notte. L'aria era densa dell'odore di ruggine e sudore, mischiato al lieve sentore elettrico di elettronica surriscaldata dalle telecamere che si accendevano ronzando intorno a noi. La mia pelle formicolava di anticipazione, ogni terminazione nervosa viva mentre entravo in quest'arena ombrosa che avevamo rivendicato come nostra. Le telecamere riprendevano ogni angolo in ombra, catturando la battaglia che avevamo coreografato come amanti e rivali. Quegli occhi impassibili delle lenti seguivano ogni mia mossa, trasmettendo la nostra guerra intima a un mondo affamato dell'esplosione che avevamo stuzzicato per tutta la serie. Ricordavo le notti tarde a pianificare tutto questo, la sua risata che echeggiava nella mia mente mentre mappavamo spinte e tirate, la tensione che aveva sobbollito tra noi come una miccia che bruciava sempre più vicina all'ignizione. Camille Durand stava al centro, il suo caschetto rosa chewing-gum che catturava le luci stroboscopiche come fuoco al neon, occhi verde giada che si agganciavano ai miei con quella provocazione audace che maneggiava come un'arma. Dio, quegli occhi—foranti, sfidanti, che mi tiravano dentro con una forza che faceva tuonare il mio polso. I suoi capelli ondeggiavano leggermente con il respiro, ogni flash stroboscopico li dipingeva in vividi rosa e bianchi, incorniciando un viso tutto zigomi taglienti e labbra piene incurvate in un fascino complice. Il lattice della sua tuta scricchiolava piano mentre si spostava, abbracciando il suo corpo in un modo che mi seccava la bocca, immaginando il calore sotto. Io, Rafael Cortez, sentivo la trazione—la rivendicazione magnetica che...