Il Ricatto nel Penthouse di Grace: Piega e Cede

Stavo in piedi alle finestre dal pavimento al soffitto del mio penthouse a Montreal, le luci della città che si estendevano come una ragnatela scintillante lì sotto. Il fiume San Lorenzo scintillava sotto la luna, ma la mia mente era fissa su di lei—Grace Lévesque, la modella canadese di 24 anni con quella scintilla maliziosa negli occhi castani. I suoi capelli caramello, di solito in un nodo alto liscio, me li immaginavo arruffati da quello che stava per succedere. Snella a 1,68 m, la sua pelle pallida e il viso ovale la facevano sembrare una bambola di porcellana pronta a frantumarsi sotto pressione. L'avevo beccata su video la settimana scorsa, mentre sgattaiolava in quell'appuntamento illecito alla festa post-mostra alla galleria. Ora, quel filmato era la mia leva. Le mandai un sms con l'ultimatum: mostra privata stasera, o il video diventa virale. La sua risposta fu un singolo emoji—un diavoletto che ammicca—stuzzicante anche nella sconfitta. L'ascensore fece ding, ed eccola lì, che entrava nel mio territorio con un abito nero attillato che le fasciava il corpo snello, tette medie delineate sottilmente, che finiva a metà coscia per mostrare le sue gambe lunghe. Entrò con passo felino, il nodo alto leggermente allentato, ciocche che incorniciavano il viso. "Étienne Duval," tubò, la voce intrisa di quella malizia tipica. "Davvero pensi che il ricatto funzioni con me?" Sorrisi, alzando il telefono con il video in pausa—le sue labbra sul collo di quello sconosciuto. I suoi occhi saettarono lì, un lampo di qualcosa—rabbia? Eccitazione?—le attraversò il viso. L'aria del penthouse era densa di tensione, profumata del mio dopobarba e del vago sentore di vaniglia del suo profumo. Mobili moderni in grigi e neri ci circondavano, la porta della suite padronale socchiusa come un invito al peccato. Sentivo il polso accelerare; non era solo controllo. Era...