Il Regolamento di Conti per la Ricetta Rubata di Gaia

Strinsi il foglio accartocciato nel pugno, la ricetta rubata dal grimorio familiare di Gaia—l'unico segreto che la sua nonna custodiva come una cassaforte. La porta del suo appartamento incombeva davanti a me nel corridoio fioco del suo palazzo milanese, l'aria densa del profumo di pietra antica e espresso lontano. Gaia Conti, quella tentatrice italiana di 22 anni piena di fuoco con il suo corpo snello atletico, la pelle olivastra che splendeva sotto la luce morbida dell'atrio, non aveva idea che stessi arrivando. Eravamo stati amanti una volta, avvinghiati tra lenzuola che puzzavano del suo profumo di lavanda e del mio rimpianto, finché non mi aveva tradito per Damien, quel chef rivale presuntuoso che pensava di potermi rubare la scena nel mondo culinario. Ora, con quel foglio, avevo un'arma. Il cuore mi martellava non solo per la rabbia, ma per il ricordo dei suoi occhi verdi che si agganciavano ai miei mentre si inarcava sotto di me, la sua lunga chioma castano scura in quella treccia francese tipica che frustava il suo viso ovale. Bussai secco, tre colpi che echeggiarono come un giudizio. La porta si aprì di scatto, ed eccola lì—sicura, appassionata, amichevole come sempre, ma la sua espressione passò dalla sorpresa alla diffidenza. Indossava una semplice camicetta di seta bianca infilata in pantaloni neri ad alta vita che le fasciavano la figura da 1,68 m, accentuando il suo seno medio e la vita stretta. "Marco? Che cazzo ci fai qui?" La sua voce era un misto di accento italiano e acciaio, quegli occhi verdi che si stringevano. Alzai il foglio, osservando la sua pelle olivastra impallidire leggermente. L'appartamento dietro di lei era un'oasi di lusso moderno: banconi di marmo lucidi in cucina open space, finestre dal pavimento al soffitto con vista sulle luci tremolanti della città, divani di velluto...