Il Regolamento di Conti di Giorgia

Il caffè ronzava con la fretta del mezzogiorno di Milano, il tintinnio delle tazze di porcellana e il mormorio delle conversazioni formavano una sinfonia che svaniva nell’irrilevanza nel momento in cui lei apparve. La guardai entrare nel caffè con passo deciso, quel fuoco familiare nei suoi occhi azzurro chiaro, quello che mi aveva bruciato a Parigi e mi aveva lasciato con una voglia insaziabile di altro. Ricordi inaspettati mi inondarono—il bagliore tenue delle luci dello studio sulla sua pelle, il modo in cui il suo corpo si era mosso sotto il mio obiettivo, desafiante e allettante, accendendo una fame che nessuna distanza professionale poteva spegnere. Giorgia Mancini, con le sue lunghe onde castano chiaro che incorniciavano il suo viso delicato, frangia a tendina che sfiorava gli zigomi alti, si sedette di fronte a me come una tempesta sul punto di scoppiare. L’odore di espresso fresco si mescolava con la pelle dei divanetti vicini, ma tutto ciò su cui potevo concentrarmi era la sua presenza, che comandava lo spazio tra noi. Avevamo oltrepassato ogni linea lì—rivali nel mondo spietato della moda milanese, fotografi e modelle che si scontravano su visioni, ego, controllo. Quelle notti tarde a Parigi erano state elettriche, litigi che escalavano in silenzi carichi dove i nostri sguardi si agganciavano troppo a lungo, corpi a centimetri dal superare soglie proibite. Ma ora, tornati a casa, la caduta si faceva sentire, il mulino dei pettegolezzi dell’industria che macinava storie del nostro scontro. La sua voce tagliò affilata: «Pensi di poter sconvolgere il mio shooting così?» Le parole fendevano l’aria, intrise di quel fuoco italiano che adoravo e temevo. Mi sporsi in avanti, inalando il lieve agrume del suo profumo, sentendo la tensione tra noi diventare tesa, una forza magnetica che mi faceva formicolare la pelle dall’anticipazione. La sua pelle chiara...