Il Regolamento di Conti di Alice sulle Sponde del Fiume

Il dolce sciabordio dell'Arno contro il parapetto di pietra era l'unico suono che riusciva a tagliare la nebbia della mia concentrazione, un sussurro ritmico che mi aveva cullato nel transe della creazione, con le mani affondate nell'argilla fresca e cedevole mentre modellavo visioni dalla memoria. Fino a quando la sua voce non lo fece, squarciando l'aria come una brezza improvvisa che portava il profumo di gelsomino selvatico dalle rive del fiume. Alice Bianchi era lì sulla soglia del mio improvvisato laboratorio sul fiume, quell'afro color caramello che catturava la luce dorata filtrata dalle foglie dei pioppi, ogni ricciolo una cascata di sole caldo che mi faceva prudere le dita dal desiderio di sfiorarli, i suoi occhi di giada fissi nei miei con quella sfida giocosa che conoscevo fin troppo bene, uno sguardo che mi faceva perdere la concentrazione e risvegliava qualcosa di primitivo nel profondo del mio ventre. Stringeva il mio schizzo tra le sue mani di porcellana, quello che avevo buttato giù durante il nostro ultimo scambio acceso sulla commissione, la carta ora leggermente stropicciata, con l'impronta lieve della sua presa come se l'avesse tenuta stretta contro il cuore durante il cammino fin qui. 'Matteo,' disse, il suo accento italiano che avvolgeva il mio nome come fumo, sensuale e persistente, evocando ricordi di litigi notturni nel suo studio dove le parole si erano tramutate in tocchi, 'pensi di potermi catturare su carta senza guadagnartelo prima?' Posai lo strumento imbrattato d'argilla, il tonfo umido sul banco di lavoro che echeggiò piano, sentendo già la forza di attrazione, quel richiamo magnetico tra noi che non aveva niente a che fare con l'arte e tutto con il fuoco che lei aveva acceso, un rogo che covava dalla nostra prima incontro alla galleria di Firenze, la sua risata che tagliava la folla come...