Il Regolamento dell'Esposizione Segreta di Leila

Il mercato di Amman pulsava di vita intorno a me, un'esplosione di colori e spezie che assaliva i sensi—il sapore acre del sumac mischiato al dolce marciume di fichi troppo maturi, le urla dei venditori che si alzavano in un frastuono che vibrava nell'aria polverosa, rotoli di seta che scintillavano in ogni tonalità sotto il sole implacabile. Ma niente reggeva il confronto con la vista di Leila che si faceva strada tra la folla, la sua presenza che tagliava il caos come un faro. I suoi capelli castano rossicci, quel caschetto testurizzato con la frangia che incorniciava il viso, catturavano il sole del tardo pomeriggio come fili di fuoco, ogni ciocca che sembrava sfarfallare con una fiamma interiore che eguagliava la scintilla che aveva acceso in me durante i nostri shooting. Si muoveva con la grazia disinvolta di chi sa che ogni occhio la segue—il mio soprattutto, attratto inesorabilmente dal dondolio dei suoi fianchi sotto quel vestito estivo, dal modo in cui aderiva quel tanto che bastava per suggerire la snella forza delle sue gambe. Appena uscita dal nostro servizio fotografico nel suo studio lì vicino, portava ancora quella carica elettrica, il suo corpo slanciato avvolto in un vestito estivo fluido che accennava alle curve sotto senza rivelare nulla, il tessuto sottile che frusciava contro la sua pelle a ogni passo. Non riuscivo a scrollarmi di dosso il ricordo di lei che posava sotto le luci dello studio, il modo in cui i suoi occhi verdi avevano covato, o come la sua risata avesse riempito lo spazio tra uno scatto e l'altro. Non potevo lasciarla scappare stavolta. Non dopo il modo in cui i suoi occhi verdi si erano agganciati ai miei negli ultimi frame, promettendo segreti che non aveva ancora pronunciato, un invito silenzioso che aveva ossessionato i miei...