Il Regolamento del Biglietto Fantasma di Carolina

L'ho vista nel momento stesso in cui è sgusciata dalla porta in ombra dell'Eclipse Lounge, il cuore pulsante del nostro club jazz rivale. Carolina Jiménez, quella bellezza messicana serena con i lunghi capelli biondi lisci che le cascavano come un velo dorato giù per la schiena abbronzata calda, si muoveva come un fantasma nella nebbia fioca di fumo di sigaretta e luci ambra del palco. A 19 anni, si portava con una grazia tranquilla che smentiva la tempesta che sapevo ribollire dentro quel viso ovale, quegli occhi marroni scuri che scrutavano la folla con intensità quieta. Il suo corpo snello alto 5'6", avvolto in un abito nero liscio che le aderiva al seno medio e alla vita stretta, sussurrava promesse di fragilità e fuoco. Il ciondolo al collo—una misteriosa catena d'argento con una nota incisa che non aveva mai spiegato—lampeggiava sotto le luci basse, attirando il mio sguardo come il richiamo di una sirena. Il club pulsava con lamenti sensuali di sassofono, l'aria densa di bourbon e desiderio, séparé di velluto che fiancheggiavano il perimetro VIP dove si sigillavano affari più oscuri della notte. L'avevo aspettata, Victor Lang, boss di questo impero ombroso, sorseggiando uno scotch mentre sussurri sul sovradosaggio del suo amante defunto giravano come avvoltoi. Pensava di intrufolarsi per risposte, ma io avevo la verità: il suo uomo mi doveva un sacco, e i suoi debiti l'avevano finito. La rabbia mi ribolliva nelle vene mentre si avvicinava, passi esitanti ma determinati, tacchi che ticchettavano piano sul pavimento lucido. I nostri occhi si incatenarono attraverso la sala, e in quell'istante sentii la trazione—odio intrecciato a fame. Era qui per fare i conti con fantasmi, ma avrebbe trovato me, pronto a frantumare la sua calma. Il séparé aspettava, tende semichiuse, un inferno privato dove la serenità si sarebbe incrinata sotto...