Il Punto di Rottura di Hana sulla Vetta

L'aria rarefatta della montagna mi bruciava i polmoni mentre barcollavo nel rifugio, la gamba che pulsava per la caduta. Hana Watanabe mi aspettava lì, i suoi occhi scuri che mi attiravano come il richiamo di una sirena. Era la terapista della squadra, elegante e intoccabile, ma quella notte, con la tempesta che infuriava fuori, qualcosa cambiò. Il suo tocco prometteva più del semplice sollievo—sussurrava di resa, di bisogni che avevamo entrambi sepolto sotto la fatica degli allenamenti. Sapevo che non avrei dovuto desiderarla così, ma a questa altitudine tutto sembrava più nitido, più disperato. Il vento ululava contro le finestre del rifugio come una bestia negata all'ingresso, facendo tremare i vetri del nostro santuario in alta quota. Ero caduto sull'ultima discesa del circuito di allenamento, la bici che slittava sul ghiaccio nero nascosto sotto la neve fresca. Il dolore mi trafiggeva la coscia a ogni passo, ma era l'isolamento quassù che mi rodeva di più—il campo base sulla vetta era pensato per indurirci per il Gran Premio, strappandoci via la debolezza strato dopo strato. Daichi Mori, stella nascente del ciclismo, ridotto a zoppicare come un vecchio. Hana Watanabe aprì la porta della sala trattamenti prima che potessi bussare. Era lì in tenuta da lavoro: una maglietta bianca aderente che le fasciava il corpo snello e pantaloni da yoga neri che seguivano le linee eleganti delle sue gambe. I suoi lunghi capelli lisci a strati, neri con quelle striature rosse così appariscenti, le ricadevano come seta su una spalla. Alta 1,60, era minuta, quasi fragile d'aspetto, ma c'era una forza quieta nei suoi occhi castano scuri, incorniciati da una pelle diafana e pallida che splendeva sotto le luci soffuse del rifugio. «Daichi, entra», disse, la voce vellutata, con quell'accento misterioso che rendeva ogni parola un segreto. Mi accomodai sul lettino imbottito,...