Il Primo Sguardo Kulit di Fitri

L'aria umida di Yogyakarta mi si appiccicava alla pelle mentre spingevo la pesante porta di legno della biblioteca, i sensi immediatamente aggrediti dall'abbraccio polveroso di carta invecchiata, legno di tek lucidato e deboli tracce d'incenso di qualche rituale dimenticato. Granelli di polvere danzavano nei fili di luce pomeridiana che trafiggevano le alte finestre, e lì, nella penombra della nicchia dedicata al wayang kulit, lei se ne stava sdraiata come una regina in mezzo alla sua corte ombrosa—sono entrato nella penombra della nicchia della biblioteca, l'aria densa dell'odore di carta invecchiata e legno di tek, ed eccola lì—Fitri, sdraiata in mezzo ai burattini wayang kulit come se possedesse le ombre stesse. I suoi capelli castano scuri le cadevano dritti e lunghi, divisi in mezzo, incorniciando quegli occhi castano scuri che si alzarono per incontrare i miei con un sorriso gelido che prometteva segreti, uno sguardo così penetrante che sembrava potesse sbrogliare i fili della mia anima vagante con un solo colpo d'occhio. Fisico snello drappeggiato in una semplice camicetta bianca e gonna fluida, stava ordinando rotoli con grazia pigra, la sua pelle calda color abbronzatura che brillava debolmente nella luce filtrata, il tessuto della camicetta che si spostava quel tanto che bastava per suggerire le morbide curve sottostanti, risvegliando una fame inaspettata nello stomaco. Il mio cuore ha balbettato, il ritmo transitorio di un italiano lontano dalle strade acciottolate di Roma sconvolto da questa visione nel cuore di Giava—qualcosa in quello primo sguardo mi ha agganciato dentro, un italiano transitorio lontano da casa, improvvisamente assetato di più che semplici burattini rari. Sono rimasto lì, ipnotizzato, il peso del mio zaino dimenticato sulla spalla, mentre i volti intagliati dei burattini sembravano sogghignare con approvazione dagli scaffali, i loro occhi laccati che scintillavano come complici in questo momento di scoperta casuale. L'aria tra...