Il Primo Scalpello di Alice

L'alcova dell'Accademia sussurrava segreti dopo l'orario di chiusura, i David di marmo a fare la guardia mentre aspettavo Alice. Il suo messaggio era stato provocante: "Incontrami dove ha sognato Michelangelo". Quando apparve, l'afro caramello che incorniciava occhi di giada, quella silhouette a clessidra in un abito di seta che aderiva come argilla bagnata, seppi che quella notte l'avrei scolpita prima con labbra e oli, incidendo via ogni inibizione finché non avesse implorato la completa spinta di realizzazione. Avevo infilato una mazzetta di euro al curatore per le chiavi, l'Accademia che piombava nel silenzio intorno a mezzanotte salvo il ronzio lontano della notte di Firenze. L'alcova era perfetta—debolmente illuminata da un singolo riflettore su una replica del David, la sua forma perfetta che proiettava ombre lunghe che danzavano come amanti sulle pareti. Alice arrivò puntuale, i tacchi che echeggiavano piano mentre entrava nel buio vellutato, quel dondolio sicuro dei fianchi che la annunciava prima ancora di vederle il viso. Si fermò sulla soglia, occhi verde giada che scrutavano lo spazio finché non si fissarono sui miei. "Dante Rossi", disse, la voce un gorgoglio giocoso con quel ronron italiano, "mi hai attirato qui con promesse d'arte. È questa la tua tela?". Mi avvicinai, abbastanza da catturare il lieve agrume del suo profumo che si mescolava all'aria fresca di pietra. L'afro caramello incorniciava il suo viso di porcellana come un'aureola, onde voluminose che sfioravano le spalle. Quella figura a clessidra era versata in un abito di seta nera, il tessuto che si spostava contro le sue curve a ogni respiro. Sorrisi, indicando le statue. "Michelangelo vedeva dèi nella pietra. Io ne vedo uno in te". La sua risata fu leggera, ma lo sguardo trattenne il mio un battito troppo a lungo, quella scintilla giocosa che tremolava con qualcosa di più profondo. Girammo piano...