Il Primo Duetto Proibito di Camille

Le luci del cabaret pulsavano come un battito cardiaco, avvolgendo Camille in un bagliore che faceva scintillare il suo caschetto rosa chewing-gum contro la pelle pallida. Stava al centro del palco, la sua figura a clessidra fasciata da un abito corsetto nero lucido che accarezzava ogni curva, l'orlo che sfiorava appena sopra le ginocchia. I suoi occhi verde giada scrutavano la folla, indugiando su di me con una promessa che mi torceva qualcosa nelle viscere. "Stasera," fece le fusa nel microfono, il suo accento francese che si arrotolava intorno alle parole come fumo, "un duetto improvvisato. Chi osa unirsi a me?" Il mio polso martellava. Conoscevo quello sguardo. Era per me. Damien Roque, il musicista in ombra nella fossa, che saliva a reclamare ciò che avevamo entrambi aggirato per settimane. L'aria si fece densa di attesa, il suo mezzo sorriso che mi sfidava a renderlo reale. I mormorii della folla si gonfiarono mentre la voce di Camille echeggiava nel cabaret drappeggiato di velluto, le sue parole sospese nell'aria umida come una sfida. Ero seduto nella fossa d'orchestra, le dita sospese sui tasti del piano, lo sguardo inchiodato su di lei. Quell'abito le si aggrappava come una seconda pelle, il corsetto che le stringeva la vita, accentuando il gonfiore dei fianchi. Mi aveva stuzzicato per notti ormai—sfiorandomi durante le prove, il suo profumo che indugiava, quegli occhi verde giada che lampeggiavano con inviti non detti. Stasera sembrava diverso. Carico. Passeggiava sul palco, i fianchi che ondeggiavano con provocazione deliberata, il riflettore che tracciava la curva del suo collo fino a dove il tessuto tendeva contro le sue tette medie. "Dai," lo incitava, la voce un lamento sensuale, "qualcuno che regga il mio fuoco." I nostri occhi si incontrarono oltre i riflettori anteriori, e il mondo si restrinse. Lo sentii allora, quel...