Il Pericoloso Bordo della Folla di Camille

Il cabaret pulsava di fumo e mormorii, ma tutti gli occhi erano fissi su Camille Durand mentre ondeggiava sul bordo del palco. Il suo caschetto rosa chewingum catturava le luci cremisi, incorniciando occhi verde giada che mi trafiggevano. In prima fila, sentivo il calore del suo sguardo come una promessa. Le voci correvano—i suoi audaci sfottò che spingevano i limiti—ma quella sera, con i clienti che si sporgevano, lei chiamava con più audacia. Il mio polso accelerava; non era uno spettacolo. Era un invito a venerarla pericolosamente vicina alla folla. Il cabaret vibrava di anticipazione quella sera, l'aria densa di profumo, fumo di sigaro e il basso ronzio di scandali sussurrati. Ero seduto in prima fila, Damien Roque, occhi incollati su Camille mentre dominava il palco. I suoi capelli rosa chewingum brillavano sotto i riflettori, quel caschetto lungo e dritto che dondolava a ogni provocatorio ondeggiare della sua figura a clessidra. Le voci giravano da tutta la settimana—sussurri delle sue performance sempre più audaci, il modo in cui si fermava troppo a lungo sul bordo, lasciando che i respiri dei clienti si mescolassero al suo. Il proprietario l'aveva avvertita, ma Camille? Lei prosperava sul filo del rasoio. Mi vide subito, i suoi occhi verde giada che si agganciavano ai miei in mezzo al mare di facce. Un mezzo sorriso incurvò le sue labbra carnose, dipinte di cremisi, mentre scendeva i pochi gradini verso la barriera della folla. L'abito di pizzo nero trasparente si aggrappava alla sua pelle pallida, il tessuto che sussurrava contro le sue curve a ogni passo. Le sue tette medie si alzavano e abbassavano con ritmo deliberato, la scollatura che calava quel tanto che bastava per stuzzicare senza mostrare. I clienti si sporgevano in avanti, incantati, i loro flûte di champagne dimenticati. "Damien," fece le fusa, il...