Il Confronto Tempestoso di Isabella col Mentore

La pioggia flagellava le finestre del mio grattacielo a Madrid mentre Isabella Garcia irrompeva dalla porta, i suoi occhi scuri ardenti di tradimento. La seta bagnata aderiva alle sue curve snelle, il tuono che rimbombava come la tempesta nel suo petto. Le parole di Mateo avevano frantumato il suo mondo, e ora mi fronteggiava, il suo mentore, esigendo verità sul passato ombroso dei suoi genitori. Ma sotto la rabbia, vedevo la vulnerabilità che mi aveva sempre attratto – il dolce fuoco pronto ad accendersi. La tempesta si era gonfiata per tutta la sera, cortine di pioggia che martellavano le finestre dal pavimento al soffitto del mio ufficio con vista sul caos scintillante di Madrid. Stavo sorseggiando un bicchiere di Rioja, immerso nei manoscritti, quando la porta si spalancò con un botto che rivaleggiava col tuono. Eccola lì – Isabella Garcia, la mia protetta, la dolce e amichevole incendiaria le cui parole tagliavano dritte all'anima. I suoi lunghi capelli castano scuri leggermente mossi erano incollati alla sua pelle olivastra, la camicetta bianca quasi trasparente per il diluvio, la gonna a matita nera che fasciava i suoi fianchi snelli. Quegli occhi castano scuri, di solito scintillanti di malizia, ora bruciavano di accusa. "Diego, come hai potuto?" La sua voce si incrinò come il fulmine fuori, tremante non solo per il freddo ma per qualcosa di più profondo. Sbatté la porta dietro di sé, l'acqua che si raccoglieva ai suoi piedi. Posai il bicchiere, alzandomi piano dalla poltrona di pelle. A 42 anni, avevo guidato decine di allievi, ma Isabella era diversa – 23 anni di passione indomita in quel corpo di 5'5", le sue curve 34B ingannevolmente delicate. "Isabella, calmati. Sei fradicia." Mi avvicinai, ma lei alzò una mano, dita snelle tremanti. "Mateo mi ha detto tutto. L'asta, i segreti sui miei...