Il Confronto di Delfina nella Sala delle Botti

La sala delle botti era una cattedrale di quercia e ombre, file di enormi tini di legno che incombevano come antichi sentinella nel debole bagliore ambrato delle lanterne appese. L'aria era densa del ricco aroma terroso del Malbec che invecchiava, un profumo di uva fermentata e legno tostato che si aggrappava a tutto. Io, Marco Voss, proprietario di questa vasta vigna argentina, ero venuto qui dopo l'orario per stare solo, ma i sussurri dei lavoratori mi avevano attirato come una falena verso la fiamma. Correvano voci su Delfina García, la mia focosa assistente enologa di 22 anni, quella con onde nere corvine e arruffate che le cascavano lungo il corpo snello alto 1 metro e 66, la sua pelle mocha che splendeva sotto la luce fioca, occhi marroni cioccolato che potevano fondere l'acciaio. L'avevano vista con Victor, quel fotografo subdolo che girava in giro, rubando foto delle nostre cantine private—e apparentemente di più. L'ho vista per primo, appoggiata a un tino, il suo viso ovale pensieroso mentre giocherellava con una delicata collana al collo, quella che Victor le aveva regalato, incisa con iniziali criptiche. Il suo corpo snello, seno medio delineato sottilmente sotto una camicia bianca aderente, atletico ma delicato, risvegliava qualcosa di primitivo in me. Passionale, intensa—ecco Delfina, sempre a spingere i limiti in cantina e, a quanto pareva, oltre. La mia gelosia ribolliva, un fuoco possessivo che avevo seppellito sotto il decoro professionale. Non mi aveva ancora notato, i suoi lunghi capelli arruffati come se ci avesse appena passato le dita in frustrazione. Il freddo della sala contrastava il calore che mi cresceva nel petto. Cosa aveva fatto in queste ombre con lui? Il pensiero mi rodeva, alimentando una fame oscura per reclamare ciò che era mio—o renderlo tale. Mentre mi avvicinavo, il pavimento di legno scricchiolò debolmente...