Il Comando sul Balcone dell'Agente di Gaia

L'hotel sul mare pulsava di vita, la festa lussuosa della squadra che riversava risate e tintinii di bicchieri nella calda notte mediterranea. Io, Marco Conti, stavo vicino al bordo della sala da ballo affollata, i miei occhi che scrutavano la stanza come sempre. Come agente protettivo di Gaia—e cugino alla lontana attraverso i nostri complicati legami familiari italiani—non potevo farne a meno. Lei era la star qui, la prodigio del tennis di 22 anni il cui corpo atletico e snello si muoveva tra gli ospiti con una sicurezza disinvolta. I suoi lunghi capelli castano scuro erano intrecciati in una precisa treccia francese che ondeggiava contro la sua schiena olivastra, accentuando il suo viso ovale e gli occhi verdi penetranti. Vestita con un elegante abito da cocktail nero che le aderiva al corpo di 1,68 m e al seno medio, rideva con gli sponsor, la sua energia appassionata che illuminava lo spazio. Ma conoscevo i rischi. La festa brulicava di ammiratori, rivali e peggio—opportunisti che miravano alla sua fama in ascesa. L'avevo già tirata da parte due volte stasera, facendole la predica su stare all'erta, evitare troppo champagne, tenere d'occhio la banda losca di Alessandro. "Marco, sei peggio di Nonna," mi aveva preso in giro prima, il suo sorriso amichevole che nascondeva la scintilla di fastidio in quegli occhi verdi. Eppure c'era qualcosa di elettrico tra noi, non detto. L'avevo protetta per anni, da minacce sui campi da tennis a scandali fuori stagione, ma ultimamente i suoi sguardi indugiavano, sfidando la mia autorità. Ora, mentre la brezza marina sussurrava attraverso le porte-finestre aperte del balcone, la individuai dall'altra parte della stanza. Gaia incrociò il mio sguardo, le labbra che si incurvavano in un sorrisetto complice. Si scusò da un gruppo di compagni di squadra, venendo verso di me con quella grazia...