Il Capovolgimento nella Sauna di Barcellona di Elif

Il vapore si avvolgeva intorno a noi come il respiro di un amante in quella sauna privata di Barcellona, la pelle olivastra di Elif che brillava sotto le luci soffuse. I suoi occhi verdi si fissarono nei miei, promettendo un gioco molto più pericoloso della scacchiera che avevamo appena lasciato. Mi aveva battuto—brutalmente, elegantemente—e ora, con un sorriso furbo, srotolò l'asciugamano quel tanto che bastava per stuzzicarmi. Il mio polso schizzò alle stelle. Non era una sconfitta; era il suo invito ad arrendermi del tutto. Il sole di Barcellona picchiava sul salone del torneo come se volesse dimostrare qualcosa, rendendo l'aria densa di tensione e il debole profumo di sale marino che arrivava dal Mediterraneo. Ero arrivato in volo da Milano, la mente affilata come una lama siciliana, pronto a squarciare il campo. Ma poi c'era Elif Demir. Quegli occhi verdi suoi mi ossessionavano da Mosca, dove aveva ceduto quel tanto sotto la mia pressione da farmi intravedere il fuoco sotto la sua compostezza. Ora, con lo sponsor di Victor che luccicava sulla sua manica—un losco finanziatore russo piombato dopo le sue prime vittorie—sembrava intoccabile. La scacchiera delle semifinali incombeva tra noi, i pezzi bloccati in un finale brutale. Le sue dita danzavano sui cavalieri e gli alfieri con quell'eleganza misteriosa, ogni mossa un sussurro di passione trattenuta. Io controbattei duro, sacrificando un pedone per aprire il suo re, ma lei l'aveva visto arrivare. Le sue labbra si curvarono appena mentre faceva scivolare avanti la regina, intrappolandomi. Scacco matto mi piombò addosso come un guanto di velluto in faccia. La folla mormorò; Victor annuì dalla prima fila, occhi freddi e valutatori. Lei si alzò, tendendo una mano che indugiò un battito troppo a lungo nella mia. 'Ben giocato, Alessandro,' disse, voce bassa, accentata con quel timbro turco che mi mandava...