Il Capovolgimento Imperfetto del Potere di Margot

La palestra pulsava con il ritmo familiare di pesi che sbattevano e grugniti attutiti, ma i miei occhi erano fissi su di lei dal momento in cui era entrata. Margot Girard, con quella posa francese disinvolta, i suoi capelli castano rossicci intrecciati in una treccia a cascata sciolta che dondolava come un pendolo a ogni passo. Aveva 26 anni, tutta grazia atletica snella a 1,68 m, la sua pelle olivastra che brillava sotto le luci fluorescenti aspre, occhi nocciola scintillanti di quel fuoco caldo ed energico. Indossava leggings neri attillati che abbracciavano la sua vita stretta e le curve medie, abbinati a una canottiera cropped che stuzzicava quel tanto che basta senza rivelare. Io, Elias Voss, la stavo osservando da settimane, scambiando sguardi attraverso i rack degli squat, ognuno carico di promessa non detta. Oggi, durante la sua pausa, ha catturato il mio sguardo e l'ha tenuto, un mezzo sorriso fiducioso che incurvava le sue labbra piene. Il mio polso accelerò. Qualcosa nel modo in cui si asciugava il sudore dalla fronte, l'arco sottile della schiena mentre si stirava, mi diceva che l'aria tra noi si stava addensando, carica di rischio. La porta della stanza di stoccaggio incombeva nella mia mente—scura, ingombra di materassini e attrezzature dimenticate—un nascondiglio perfetto. Ha annuito quasi impercettibilmente verso di essa, e io lo sapevo. Sfida il trambusto della palestra, eravamo su una rotta di collisione, la sua energia calda che mi attirava come la gravità. Mi asciugai il sudore dai palmi sui pantaloncini mentre la seguivo, zigzagando tra la folla dell'ora di pranzo senza attirare sguardi. Margot si muoveva come se fosse padrona del posto, la sua treccia che dondolava ritmicamente, quel passo fiducioso che mascherava la tensione elettrica che sentivo ronzare tra noi. Ci stavamo girando intorno da settimane—conversazioni rubate alla fontanella, la...