Il Caldo Regolamento di Conti di Carmen all'Avana

L'aria de La Rumba pulsava con il calore crudo delle notti dell'Avana, densa di fumo di sigari e del rimbombo incessante dei tamburi salsa. La vidi dall'altra parte della pista da ballo affollata—Carmen Vega, la sua pelle abbronzata color caramello che brillava sotto le luci rosse soffuse, quel lungo lob S-wave rilassato di capelli castano scuro che ondeggiava come il richiamo di una sirena mentre si muoveva. Indossava un vestito cremisi che le aderiva alla snella figura da 5'6", lo spacco abbastanza alto da stuzzicare la curva della coscia a ogni passo, tette medie che si alzavano e abbassavano con il ritmo che dominava completamente. I nostri occhi si incatenarono, e in quell'istante, le ombre delle nostre danze intrecciate del passato riaffiorarono—i rimpianti non detti, il fuoco che avevamo acceso e quasi perso. Stasera, tornati dove tutto era iniziato, lei era qui per il regolamento di conti. Il mio polso si accordò alle congas mentre scivolava verso di me, occhi castano scuro che promettevano chiusura avvolta in passione. Sapevo che questa notte ci avrebbe bruciato via tutto. Mi appoggiai al bancone di legno segnato, il residuo appiccicoso del rum versato sotto le dita, guardando Carmen farsi largo tra la calca di corpi madidi di sudore. Il club era vivo, il battito di Cuba—trombe che ululavano sulle congas, risate che tagliavano taglienti nella nebbia. Erano passate settimane dal nostro ultimo scontro, quella notte febbrile che ci aveva lasciati entrambi crudi e in ritirata nei nostri silenzi separati. Diego Navarro, sono io, l'uomo che aveva inseguito il suo fuoco solo per bruciarsi con i miei stessi fantasmi. Ombre, le chiamava lei—le mie esitazioni, i muri che avevo eretto dopo troppi ritmi spezzati in questa città di notti infinite. Si fermò a pochi centimetri da me, abbastanza vicina da far tagliare il gelsomino...