La Resa di Hana al Monsone

Il monsone aveva trasformato l'isola in un acquerello caotico di grigio e verde, con cortine di pioggia che flagellavano il rimessaggio come la frusta di un dio arrabbiato. Stringevo il timone del gommone di salvataggio, il capitano Rhys Navarro, con i muscoli tesi contro il vento mentre le onde sbattevano contro lo scafo. Un fulmine squarciò il cielo, illuminando la struttura allagata davanti dove Hana Jung si era rifugiata. A 21 anni, questa bellezza coreana con il suo caschetto lungo di capelli castano scuro incollati bagnati sulla pelle abbronzata calda, viso ovale segnato dalla determinazione, spiccava anche nel diluvio. Il suo corpo snello alto 1,68, tette medie che si alzavano e abbassavano sotto una canottiera bianca fradicia che aderiva trasparente alla vita stretta e alle curve atletiche, mi chiamava come il canto di una sirena. L'avevo conosciuta dalle spedizioni in laboratorio, la sua grazia fiduciosa nascondeva un calore che mi attirava nei mari calmi. Ora, con il tuono che rimbombava, mi avvicinai, il cuore che batteva non solo per la tempesta ma per il pensiero di essere solo con lei in questo rifugio isolato. Gli altri—scienziati e equipaggio—erano al sicuro nel bunker principale su per la collina, ma Hana aveva insistito per mettere in sicurezza i log della ricerca qui. Rischioso, ma è lei: audace, inflessibile. Spensi il motore, corda in mano, occhi fissi sulla sua sagoma attraverso il finestrino rigato di pioggia. Mi fece cenno di entrare, i suoi occhi castano scuro che lampeggiavano urgenza e qualcosa di più profondo—vulnerabilità? Il rimessaggio gemette sotto l'assalto, acqua che sciabordava fino alle caviglie dentro, barche che dondolavano come giocattoli dimenticati. Spalancai la porta con la spalla, sale e pioggia che mi pungevano il viso, ed eccola lì, tremante ma composta, la sua presenza che accendeva un fuoco nelle mie viscere. Questa...