Il Gala di Ha Vo delle Fiamme Nascoste

Il gran gala del teatro dopo lo spettacolo pulsava con l'élite della scena artistica della città, lampadari che proiettavano tonalità dorate su smoking e abiti da sera che sussurravano di vecchi soldi e nuove ambizioni. Io, Marcus Hale, stavo in mezzo alla folla, i miei occhi fissi su Ha Vo, la prodigio vietnamita di 23 anni il cui corpo snello si muoveva come seta liquida sui pavimenti di marmo. I suoi lunghi capelli neri lisci le cascavano lungo la schiena di porcellana, incorniciando un viso ovale con occhi marroni scuri che custodivano segreti più profondi del cielo notturno oltre le porte del balcone. Alta 1,68 m, il suo corpo atletico e snello era un capolavoro, seno medio accentuato con sottigliezza dall'abito verde smeraldo che le aderiva alla vita stretta. Era graziosa, composta, la stella nascente della compagnia di balletto, il suo braccialetto alla caviglia—una delicata catena d'oro con un minuscolo ciondolo a forma di fiamma—che scintillava mentre rideva cortesemente agli ammiratori. Ma io sapevo che la sua fama era precaria, legata a mecenati come me che potevano elevarla o eclissarla con un sussurro. L'aria era densa di bollicine di champagne e accordi sussurrati, le luci della città che si estendevano sotto come un mare di diamanti. Io sorseggiavo il mio scotch, sentendo il bruciore che rispecchiava il calore che mi montava dentro. Ha Vo mi lanciò uno sguardo, la sua compostezza che si incrinava di una frazione—abbastanza da sapere che percepiva il mio sguardo, pesante di intento. L'orchestra gonfiava in sottofondo, ma tutto ciò che sentivo era la promessa di isolamento, di attirarla su quel balcone privato dove le tende di seta ondeggiavano come respiri di amanti. Stanotte, la sua fama nascente sarebbe stata la mia leva, il suo corpo la mia tela. La tensione mi si attorcigliava nel petto...