Ha Vo messa all'angolo nell'ufficio d'angolo

Mi appoggiai allo schienale della mia poltrona di pelle, l'ampio ufficio d'angolo che mi avvolgeva come una fortezza di vetro e acciaio. Finestre dal pavimento al soffitto incorniciavano il luccicante skyline di Manhattan, il sole del tardo pomeriggio che proiettava lunghe ombre sulla scrivania di mogano lucido. L'aria ronzava con il debole profumo del mio dopobarba misto all'odore croccante della pelle dei mobili. Ha Vo era in piedi davanti a me, il suo snello corpo da 1 metro e 66 posato con quella grazia disinvolta che mi faceva sempre accelerare il battito. A 23 anni, la bellezza vietnamita era una visione—pelle di porcellana che splendeva sotto la luce soffusa, lunghi capelli neri lisci che le cascavano come seta lungo la schiena, occhi marroni scuri che custodivano segreti dalla gala della sera prima. Si mosse leggermente, il suo viso ovale composto, ma potevo vedere il lampo di incertezza nella sua espressione. Le voci dall'evento mi erano arrivate veloci: sussurri del suo ballo troppo ravvicinato con Dominic, il ragazzo d'oro del designer rivale. Come suo capo, avevo ogni diritto di pretendere risposte, ma era più di una curiosità professionale a alimentare il fuoco nelle mie viscere. Ha Vo era la mia arma segreta alla rivista—modella, assistente, tentazione avvolta in abiti professionali. Oggi, la gonna a tubo aderente le modellava i fianchi snelli, la camicetta di seta che accennava alle curve medie sottostanti. La guardai mentre giocherellava con una penna, la sua vita stretta che accentuava le eleganti linee del suo corpo. 'Le cronache della gala erano... interessanti,' dissi, la voce bassa, gli occhi fissi nei suoi. Lei sostenne il mio sguardo, il mento alzato in quella sfida posata, ma il suo respiro si inceppò quel tanto che bastava a tradirla. La porta dell'ufficio era chiusa a chiave, le tende semichiuse, creando un...