Freya Scorge il Vagabondo nell'Ombra

La nebbia si aggrappava al sentiero del fiordo come il respiro di un'amante, pesante e insistente, mentre la guardavo dalla cresta ombrosa, il freddo umido che mi penetrava nelle ossa e affilava ogni senso. L'aria sapeva di sale e pietra antica, portata da un vento che sussurrava segreti dalle cime frastagliate che ci circondavano. Freya Andersen si muoveva con la grazia di chi era nata per queste altezze selvagge—alta, slanciata, i suoi capelli biondo platino che catturavano la luce fioca filtrata dalle nuvole, ciocche che scintillavano come argento filato contro il velo grigio. Quasi sentivo le goccioline fredde che si raccoglievano su quelle ciocche setose, appesantendole quel tanto che bastava per oscillare con i suoi passi. Si fermò sul bordo pericoloso, sbirciando nell'abisso dove l'acqua ribolliva lontano in basso, ignara del pericolo o forse eccitata da esso, la sua postura che irradiava una curiosità temeraria che mi faceva battere il cuore al ritmo del lontano schianto delle onde contro le scogliere. Il vertigo di quella caduta mi tirava anche da lontano, un promemoria di quanto questi fiordi potessero essere spietati, eppure lei stava lì come se sfidasse il vuoto a prenderla. Avevo seguito il sentiero per ore, le mie mani segnate da climber che stringevano la pietra ruvida, calli che grattavano contro il granito coperto di licheni che mi mordeva i palmi con un dolore familiare e rassicurante, i muscoli degli avambracci che bruciavano per lo sforzo di tenermi fermo contro la superficie scivolosa. Il sudore mi colava lungo la schiena nonostante il freddo, mescolandosi alla nebbia per creare una guaina umida sulla mia pelle. Quando la sua figura emerse dalla foschia, fu come se il paesaggio stesso l'avesse esalata in esistenza, la sua silhouette che tagliava la nebbia con chiarezza eterea. Qualcosa in lei—avventurosa, inflessibile—mi smosse profondamente, risvegliando una...