Episodio 2

Il ruggito della folla svanì in un ronzio lontano mentre sgattaiolavo nel corridoio di servizio mezzo in ombra sotto le tribune dello stadio, l'aria fresca e umida che mi avvolgeva come un abbraccio segreto, portando deboli echi del trionfo della partita mischiati all'odore metallico delle ventole industriali. I miei passi echeggiavano piano sul pavimento di cemento ruvido, ognuno accelerando il mio battito mentre mi avventuravo più in profondità in questa pancia nascosta dello stadio, lontano dalle luci lampeggianti e dai fan ruggenti. Eccola lì, Clara Weber, la cheerleader i cui giri eleganti mi avevano catturato per tutta la partita, la sua presenza che mi attirava come una calamita attraverso la nebbia dell'intervallo e in questo momento rubato. Avevo rivisto quei salti e torsioni nella mia mente un centinaio di volte durante l'ultimo quarto, il suo corpo che sfidava la gravità con un fascino disinvolto che mi stringeva ancora il petto. I suoi capelli biondo cenere catturavano le deboli luci di emergenza, lisci e dritti, che cadevano come una tenda di seta lungo il suo corpo alto e snello, scintillando leggermente con il residuo di sudore dalla sua performance, ogni ciocca che sembrava sussurrare promesse nel bagliore tenue. A 19 anni, si muoveva con la compostezza di qualcuno molto più grande—elegante, raffinata, una visione nel suo uniforme da cheerleader che accarezzava la sua pelle chiara e pallida quel tanto che bastava per stuzzicare, la gonna plissettata che ondeggiava piano con i suoi leggeri movimenti, la maglietta che aderiva alle curve sottili sotto. Potevo ancora sentire le acclamazioni fantasma nelle orecchie, ma impallidivano contro il tuono del mio battito cardiaco, crudo e insistente. Stringevo il piccolo portachiavi nella tasca, un ciondolo a pompon da cheerleader che avevo preso d'impulso al negozio della squadra prima quel giorno, la sua peluria morbida un richiamo...