Dominio sulla Pista Rivale di Isabella

Non riuscivo a staccarle gli occhi di dosso mentre stavamo in cima alla pista da slalom avanzata, l'aria croccante dell'inverno scozzese che ci mordeva il viso. Isabella Wilson, quella bellezza britannica timida con i suoi lunghi capelli castano scuro leggermente mossi che spuntavano da sotto il suo casco bianco elegante, occhi nocciola scintillanti di un misto di nervosismo e determinazione. A 26 anni, aveva questo fisico snello alto 1,68 che si muoveva con una grazia inaspettata sugli sci, la pelle chiara arrossata di rosa dal freddo, viso ovale incorniciato da quelle ciocche scompigliate dal vento. Aveva attirato sguardi per tutta la stagione su queste piste accidentate delle Highlands, ma era la sua innocenza che mi entrava sottopelle—quelle tette medie delineate sottilmente sotto la sua giacca da sci attillata, vita stretta accentuata dalla sua postura atletica. Io, Lachlan MacGregor, lo sciatore locale figo, geloso da morire perché mi stava rubando la scena nelle prove. 'Pensi di potermi battere su questa bestia, Isabella?' la provocai, il mio accento scozzese denso di sfida, il cuore che mi batteva non solo per l'altitudine. In palio c'era grosso: il perdente paga la cena e cede il dominio per la notte al lodge in cima. Le sue labbra si curvarono in un sorriso timido, ma c'era fuoco in quegli occhi. 'Ci sto, Lachlan.' La neve in polvere scintillava sotto il sole pallido, pini carichi di neve fiancheggiavano le porte ripide. Fiona, la nostra amica comune e istruttrice del lodge, aleggiava lì vicino, le sue storie selvagge di indiscrezioni giovanili sussurrate quella mattina presto—'Non trattenetevi, ma ricordate la moderazione, amori miei.' Mentre ci posizionavamo sulla partenza, il mio polso accelerava di rivalità e qualcosa di più oscuro, più primordiale. La pista precipitava via come una promessa di brivido, e sapevo che qualunque cosa fosse successa giù, la...