Climax Infernale nella Galleria di Isabella

La porta della galleria si aprì sotto la luna di Madrid, e Isabella entrò, con il blocco da schizzi stretto come un'arma. I suoi occhi scuri si fissarono nei miei, il viso dolce segnato dal fuoco della nostra fuga andalusa. Sentii l'aria addensarsi, sapendo che questo confronto ci avrebbe distrutti o legati per sempre nella morsa spietata della passione. L'orologio aveva da tempo superato l'orario di chiusura, lasciando la mia galleria a Madrid avvolta in un silenzio rotto solo dal ronzio distante della città. Stavo sistemando una nuova mostra, perso nel vortice di colori sulle tele, quando la porta scricchiolò. Eccola lì—Isabella Garcia, i suoi lunghi capelli castano scuri leggermente mossi che incorniciavano quel viso dolce e amichevole ora bordato di determinazione. Teneva il blocco da schizzi dell'Andalusia come fosse una prova in un processo, la sua pelle olivastra che brillava sotto le luci morbide dei binari che illuminavano le pennellate audaci delle mie ultime opere. 'Isabella,' dissi, raddrizzandomi, il cuore che mi martellava più forte del dovuto. 'Cosa ti porta qui così tardi?' Attraversò il pavimento di cemento lucidato nel suo vestito nero aderente, il tessuto che le avvolgeva la snella figura da 1,65 m, ogni passo che echeggiava la nostra storia incompiuta. 'Questo,' rispose, spingendo il blocco verso di me. Le pagine si aprirono sfogliando disegni che avevo fatto di lei sotto il sole andaluso—la sua risata catturata a matita, la curva della sua spalla contro le colline drappeggiate di viti. Ma più in fondo, schizzi più vecchi emersero, quelli che non le avevo mai mostrato. Ispirazioni per questa stessa galleria: donne eteree con i suoi occhi, il suo fuoco, nate da un amore perduto anni fa che rispecchiava il suo spirito. 'Hai disegnato il cuore di questo posto da fantasmi?' chiese, la voce morbida ma indagatrice, girando...