Alice sotto il tocco scrutatore

La porta dello studio si chiuse con un clic dietro di me, sigillandoci dentro con l'odore di argilla umida e trementina. L'odore acre e terroso mi riempì le narici, mescolandosi al vago sentore metallico dell'aria notturna della città che era sgusciata dentro proprio prima che la serratura scattasse. Alice era lì nella penombra, la sua camiciola trasparente che le si aggrappava come una seconda pelle, delineando l'ondulazione a clessidra dei suoi fianchi. Il tessuto, umido per l'umidità della serata, si modellava sulle sue curve con una precisione quasi indecente, abbastanza traslucido da stuzzicare le ombre della sua forma sottostante. Potevo vedere il gentile alzarsi e abbassarsi del suo respiro, ogni inspirazione che tendeva il materiale sul suo seno medio, la sua pelle di porcellana che brillava debolmente attraverso come luce lunare sul marmo. Mi dissi che era solo un'altra sessione notturna, sistemando la modella per la mia scultura. Le mie mani portavano ancora il fresco residuo dell'argilla, le dita che si flettevano istintivamente come se stessero già modellandola, ma la mia mente correva con dubbi e desideri che cercavo di seppellire sotto la maschera del professionismo. Settimane di schizzi e bozze informe sul piedistallo avevano portato a questo, eppure quella notte sembrava diversa, carica di un'elettricità che mi ronzava nelle vene. Ma il modo in cui i suoi occhi verde giada catturavano i miei, con una sfida giocosa che guizzava nelle loro profondità, mi diceva che l'argilla non era l'unica cosa che avrebbe ceduto quella notte. Quegli occhi, acuti e luminosi, mi tenevano prigioniero, una sfida silenziosa che accelerava il mio polso, rendendo il mio respiro corto nella penombra. La sua chioma afro caramello incorniciava il suo viso di porcellana, onde voluminose che ricadevano selvagge e indomabili. I ricci catturavano il debole bagliore dall'unica lampadina sopra, ogni ciocca una cascata...