La Ribellione di Abigail all'Autorità del Mentore

Ero seduto dietro il mio pesante tavolo di quercia nell'ufficio scarsamente illuminato del dipartimento di psicologia dell'università, il sole del tardo pomeriggio filtrava attraverso le persiane semichiuse, proiettando lunghe ombre nella stanza. Le carte erano impilate ordinatamente, ma la mia mente era tutt'altro che organizzata. Abigail Ouellet, la mia promettente tirocinante di 20 anni, aveva oltrepassato i limiti ultimamente—notti tarde in laboratorio, assenze inspiegabili, sussurri tra il personale sulle sue distrazioni. Come suo mentore, il dottor Etienne Roux, era mio dovere affrontarla. Mi sistemai gli occhiali, sentendo il peso dell'autorità posarsi sulle mie spalle. A 45 anni, con capelli sale e pepe e una reputazione per standard inflessibili, non ero uno che lasciava scivolare il talento per favoritismi. La porta scricchiolò aprendosi, ed eccola lì—Abigail, minuta alta 1,68 m, la sua pelle color miele che splendeva sotto la luce soffusa, capelli lilla intrecciati in una perfetta treccia a coda di pesce che le cascava giù per la schiena come una cascata ribelle. I suoi occhi nocciola scintillavano con quella miscela di innocenza e malizia che mi aveva attirato a farle da mentore fin dal principio. Indossava una camicetta bianca aderente che le avvolgeva il seno medio e una gonna a tubo al ginocchio che accentuava il suo fisico atletico minuto, viso ovale incorniciato da ciocche lilla ribelli. Gentile ed empatica come sempre, sorrise calorosamente, ma percepii la tensione sottostante. "Dottor Roux, voleva vedermi?" La sua voce era morbida, l'accento canadese che avvolgeva ogni parola come seta. Feci un gesto verso la sedia di fronte a me, il mio polso che accelerava inspiegabilmente. L'ufficio odorava di vecchi libri e del suo debole profumo di vaniglia, una miscela inebriante che rendeva l'aria più densa. Mentre si sedeva, accavallando le gambe, la gonna le salì quel tanto che bastava a mostrare un lembo...