Il Rischio della Clinica di Mezzanotte di Abigail

I corridoi dell'ospedale si estendevano all'infinito sotto le luci fluorescenti fioche del turno di mezzanotte, un silenzio spettrale rotto solo dal bip occasionale di un monitor lontano. Io, il dottor Elias Thorne, feci una smorfia mentre zoppicavo verso l'armadietto delle forniture, il mio "infortunio" che pulsava con un misto di dolore genuino da una lunga giornata e l'urgenza fabbricata che avevo inventato per Abigail. Lei era il bersaglio perfetto—20 anni, dolcezza canadese personificata, con quella treccia a coda di pesce lilla che le dondolava giù per la schiena come un invito proibito. I suoi occhi nocciola trasudavano un'empatia che poteva sciogliere l'acciaio, e il suo corpo minuto alto 1,68 m, dalla pelle color miele e viso ovale, si muoveva con una gentilezza che mi accelerava il battito. L'avevo sorpresa a guardarmi durante i giri di ronda prima, il suo seno medio che si alzava a ogni respiro sotto l'uniforme da infermiera impeccabile, il tessuto che le accarezzava la vita stretta e il corpo minuto quel tanto che bastava per stuzzicare. "Dottore, hai bisogno di aiuto," aveva detto, la voce morbida, empatica, attirandomi in questa rete. Ora, soli nel turno di notte, il rischio electrificava l'aria—la possibilità che un'infermiera ci scoprisse, il brivido delle sue mani su di me in questo spazio angusto pieno di bende e siringhe. La mia mente correva pensando a cosa la sua empatia potesse scatenare, come la sua gentilezza potesse torcersi in qualcosa di crudo, affamato. Aprì la porta, la sua lunga treccia lilla che le sfiorava la spalla, e mi fece entrare, la porta che si chiuse con un clic dietro di noi come una promessa di segreti. Gli scaffali incombevano intorno a noi, ombre danzanti, e mi appoggiai a loro, fingendo dolore, osservandola avvicinarsi con quel solco preoccupato sulla fronte. Little did she know,...