La Resa di Abigail all'Hotel di Lusso

Le porte dell'ascensore si aprirono con un ting gentile, rivelando la vasta suite penthouse del Château Frontenac, il gioiello della corona di Quebec City appollaiato in alto sopra il fiume San Lorenzo. Lampadari di cristallo diffondevano una calda foschia dorata su pavimenti di marmo venati d'oro, mentre finestre dal pavimento al soffitto incorniciavano le luci tremolanti della città sotto, un tappeto ipnotico di fascino urbano. Abigail Ouellet entrò, il cuore che le martellava come un tamburo nel suo corpo minuto. A 20 anni, la bellezza canadese con capelli lilla intrecciati in una treccia a coda di pesce che le cascava giù per la schiena si sentiva eccitata e vulnerabile. I suoi occhi nocciola scrutavano la stanza, assorbendo il letto king-size drappeggiato di lenzuola di seta, lo champagne che raffreddava in un secchiello d'argento e il vago profumo di sandalo nell'aria. Marc Lefebvre aspettava vicino alla finestra, la sua alta figura atletica silhouettata contro il cielo notturno. Architetto di successo sulla fine dei venti, con capelli scuri arruffati ad arte, si voltò con un sorriso che le fece tremare le ginocchia. «Abigail», mormorò, il suo accento quebecchese che avvolgeva il suo nome come velluto. L'aveva incontrato a un'inaugurazione di una galleria settimane prima, la loro connessione istantanea—anime gemelle attratte dall'arte e da conversazioni tranquille. Stasera, però, l'aria vibrava di promesse non dette. La sua natura gentile ed empatica l'aveva sempre resa l'ascoltatrice, la consolatrice, ma qui, in questo santuario di lusso, percepiva un cambiamento. Marc si avvicinò, la sua mano che sfiorava la sua, mandando scintille su per il braccio. «Ti ho pensata tutto la settimana», confessò, gli occhi fissi sulla sua pelle color miele che brillava sotto le luci. Il viso ovale di Abigail arrossì, il suo seno medio che si alzava con ogni respiro corto sotto il vestito nero...