अबिगेल के उपचारकारी हाथ भटक जाते हैं

मैं फुटबॉल मैच के बाद लंगड़ाते हुए घर में घुसा, मेरी जांघ ड्रम की थाप की तरह धड़क रही थी उस क्रूर टैकल से। लिविंग रूम में देर दोपहर की नरम सुनहरी रोशनी फैली हुई थी, जो खाड़ी वाली खिड़की पर लगे पतले पर्दों से छनकर आ रही थी। ओटावा में हमारा आरामदायक उपनगरीय घर एक शरणस्थली जैसा लग रहा था, उसके प्लश सेक्शनल सोफे के साथ, मिट्टी के रंगों वाले बिखरे कुशन, और कॉफी टेबल पर डिफ्यूज़र से आ रही लैवेंडर की हल्की खुशबू। अबिगेल, मेरी सौतेली मां, तुरंत वहां पहुंच गई, उसके लिलाक बाल एक साफ मछली पूंछ वाली चोटी में बंधे हुए जो हल्के से झूलते हुए उसके दौड़कर आने पर लहरा रही थी। 20 साल की उम्र में वो इस भूमिका के लिए जवान थी, लेकिन उसकी दयालु, सहानुभूतिपूर्ण स्वभाव उसे परफेक्ट बना देता था—हमेशा हमारी खुराक लगाने वाली, बिना जजमेंट के सुनने वाली। वो वीकेंड के लिए सादे कपड़ों में थी: एक फिटेड सफेद टैंक टॉप जो उसके छोटे कद के शरीर को चिपककर लिपट रहा था, उसके मीडियम बस्ट को हल्के से आउटलाइन करते हुए, जो सॉफ्ट ग्रे योगा पैंट्स के साथ था जो उसके संकरे कूल्हों और टोन्ड टांगों से चिपके हुए थे। उसकी शहद जैसी त्वचा रोशनी में चमक रही थी, हेज़ल आंखें चिंता से फैली हुईं जब उसने मुझे सोफे पर ले जाकर बैठाया। 'इथान, ओह हनी, ये तो बुरा लग रहा है। बैठ जाओ, मैं तुम्हारा ख्याल रखती हूं,' उसने कहा, उसकी आवाज एक सुकून देने वाली धुन थी जिसमें वो हल्का कैनेडियन लहजा घुला हुआ था। मैं कुशनों पर धीरे से उतरा, पीठ पर कूल लेदर महसूस करते हुए सिसकार लिया। वो मेरे सामने घुटनों के बल बैठ गई, उसका अंडाकार चेहरा ऊपर की तरफ झुका हुआ, पूरे होंठ चिंता में फैले हुए। उसके हाथ, योगा से छोटे लेकिन...