Tara Taquine le Retour de l'Adorateur

La pluie avait été incessante toute la soirée, martelant le pare-brise de ma voiture tandis que je naviguais sur les rues glissantes de Dublin vers l'appart de Tara, mon esprit rejouant le souvenir enivrant de notre dernière rencontre — la façon dont son rire s'était mêlé à ses gémissements, son corps se cambrant sous mes caresses. La porte de l'appart de Tara s'ouvrit à la volée, et la voilà, encadrée dans la douce lumière de la lampe comme une vision sortie d'un rêve interdit, la lueur chaude jetant des halos dorés autour de sa silhouette qui me coupa le souffle. Ses cheveux rouge foncé étaient relevés en ces rouleaux victoire vintage qui faisaient toujours accélérer mon pouls, quelques mèches folles encadrant son visage clair et parsemé de taches de rousseur, chaque boucle humide de l'air nocturne humide, implorant d'être déroulée par mes doigts. Elle portait une simple robe-nuisette noire qui épousait sa silhouette mince, l'ourlet effleurant ses cuisses juste assez pour taquiner ce qui se cachait dessous, la soie murmurant contre sa peau à chaque mouvement subtil, laissant deviner les courbes que je connaissais si bien. « Eamon, » dit-elle, ses yeux bleus pétillants de malice, « tu es revenu adorer, hein ? » L'accent irlandais de sa voix envoya un frisson le long de ma colonne, bas et taquin, enveloppant mon nom comme une caresse. Je franchis le seuil, le parfum de sa bougie à la vanille m'enveloppant, me tirant plus près, se mêlant aux notes florales légères de son parfum qui s'attardaient toujours sur sa peau, évoquant les souvenirs de nuits emmêlés dans les draps. Son sourire malicieux promettait des jeux, mais dessous, je voyais la faim — la même que la mienne, un besoin brut qui m'avait tenu éveillé, en manque d'elle. Mes mains me démangeaient de...