Tara affronte le bord de l'adoration

La porte de l'appartement de Tara s'ouvrit en grand, et là elle se tenait, encadrée par la lueur chaude de la lumière de son couloir, ses cheveux rouge foncé relevés en ces rouleaux victoire vintage qui lui donnaient toujours l'air d'être sortie d'un calendrier de pin-up des années quarante. La lumière ambrée douce accrocha les mèches brillantes, les faisant scintiller comme du mahogany poli, et j'entendais presque le léger froissement de ses boucles quand elle inclina la tête en signe de bienvenue. À vingt-deux ans, avec sa peau claire parsemée de taches de rousseur et ces yeux bleus perçants qui se verrouillèrent aux miens, elle était une vision qui me frappa comme un shot de whisky — lisse, ardente, impossible à détourner du regard. Mon pouls s'accéléra instantanément, une vague de chaleur inondant mes veines tandis que son regard me tenait captif, ces yeux pétillants d'un mélange de malice et de promesse qui fit se serrer ma poitrine d'anticipation. Elle portait une simple robe-nuisette noire qui épousait sa silhouette mince, l'ourlet effleurant ses cuisses juste assez pour taquiner sans effort. Le tissu collait à ses courbes comme une seconde peau, murmurant contre ses jambes à chaque mouvement subtil, et je me surpris à imaginer la douceur en dessous, la façon dont elle céderait à mon contact. « Eamon », dit-elle, son accent irlandais enroulant mon nom comme de la fumée, « tu es venu. » Le son de sa voix, mélodique et chaude, envoya un frisson le long de ma colonne vertébrale, m'enveloppant plus intimement que n'importe quelle étreinte. Je franchis le seuil, son parfum — vanille et quelque chose de fleuri — m'enveloppant tandis qu'elle referma la porte. C'était enivrant, se mêlant à l'arôme léger de linge frais de son espace, m'attirant plus profondément dans son monde à chaque...