Rêverie à la Pension d'Anh

Le festival pulsait en bas comme un cœur vivant, des guirlandes de lanternes projetant un kaléidoscope de rouges et d'ors sur le balcon de la pension, leur lueur chaude vacillant sur les rampes en bois et le sol en pierre dans une danse hypnotique qui reflétait l'énergie chaotique de la nuit. Je sentais son pouls dans ma poitrine, les basses profondes des tambours vibrant dans l'air, se mêlant aux craquements secs des pétards et au crescendo montant des voix en chant joyeux. Anh se tenait là, sa silhouette menue se découpant contre le chaos, ses longs cheveux noirs lisses et soyeux cascadant dans son dos comme une rivière de minuit, chaque mèche captant la lumière et scintillant d'un éclat presque éthéré qui me démangeait les doigts pour les y passer. Elle n'avait que vingt ans, avec cette peau claire qui brillait sous les lumières, des yeux marron foncé écarquillés d'un mélange de frisson et de terreur, les pupilles dilatées dans la pénombre, reflétant les teintes ardentes en bas comme deux flaques d'ambre fondu. Sa tante était quelque part dans la foule, ou du moins le craignait-elle, cette pensée la rongeant comme un murmure persistant au milieu de la liesse, et ça la faisait s'accrocher à la rambarde un peu trop fort, ses phalanges blanchissant contre le bois usé, ses doigts fins tremblant légèrement. Je me suis approché derrière elle, mes mains trouvant sa taille étroite, le tissu fin de sa robe d'été chaud de la chaleur de son corps, la tirant doucement contre moi, sentant la courbe délicate de ses hanches s'emboîter parfaitement dans mes paumes. Elle ne s'est pas écartée. Au contraire, elle s'est penchée en arrière, son corps doux et souple, cette douceur innocente d'elle m'enveloppant comme une promesse secrète, son parfum – un mélange délicat de jasmin...