Première Saveur à la Répétition d'Irène

Le bourdonnement sourd de l'anticipation emplissait les coulisses sombres, où des portants de robes scintillantes pendaient comme des sentinelles silencieuses sous la faible lueur des lumières de travail, leurs sequins captant la lumière en étincelles fugaces qui dansaient dans l'espace obscur comme des étoiles lointaines. L'air était épais de la légère odeur de moisi des tissus anciens mêlée à l'odeur piquante du laque des préparatifs précédents, un prélude sensoriel au glamour sur le point de se déployer. Irene Delacroix entra dans l'espace, ses longs cheveux châtain foncé en ce style chic décontracté effortless cascadant sur ses épaules, encadrant sa peau olive claire et ces yeux noisette perçants qui semblaient toujours cacher un secret, des yeux qui se posèrent maintenant sur moi avec une lueur complice, éveillant quelque chose de profond et primal dans ma poitrine. À 25 ans, elle se déplaçait avec l'assurance de quelqu'un née pour dominer les podiums, sa silhouette mince de 1m68 drapée dans la robe argentée élégante que j'avais choisie pour elle — collant à sa poitrine moyenne et à sa taille fine comme un murmure d'amant, le tissu ondulant à chaque pas pour suggérer les courbes en dessous, me coupant le souffle tandis que j'imaginais la chaleur de sa peau contre lui. Moi, Lucien Voss, je regardais depuis le bord de la zone de répétition, mon pouls s'accélérant alors qu'elle se tournait vers moi, un sourire coquin jouant sur ses lèvres élégantes, sa bouche pleine se courbant d'une façon qui promettait des bêtises et plus encore. « Prêt à me diriger, Lucien ? » demanda-t-elle, son accent français enroulant les mots comme de la fumée, l'intonation envoyant un frisson le long de ma colonne vertébrale, évoquant des souvenirs de nuits parisiennes que j'avais seulement rêvé de partager avec elle. Quelque chose dans son regard me...