Le Règlement de Compte du Châle Volé de Natalia

La nuit de Buenos Aires pulsait de l'énergie brute de la ville, l'air humide chargé de l'odeur du jasmin et d'une pluie lointaine. Je serrais fort la main de Natalia tandis qu'on grimpait l'escalier étroit vers la milonga sur le toit, ses longs cheveux châtains ondulés fouettant derrière elle comme un étendard de fureur. Ce putain de châle—sa babouchka, un héritage de soie de sa grand-mère russe, symbole de son passé isolé dans ce monde tango étranger—avait été arraché par un danseur rival minable pendant le spectacle en bas. Les yeux gris de Natalia brûlaient d'une intensité qui faisait tonner mon pouls. À 25 ans, cette allumette russe mince, 1m68 de passion pure, s'était frayé un chemin dans la scène tango underground d'Argentine, mais ce soir, l'isolement se fissurait en vengeance. On déboula sur le toit, des guirlandes de lumières féeriques tendues entre des palmiers en pot jetant des lueurs dorées sur des couples enlacés intimement. Le bandonéon gémissait, les tambours battaient comme des cœurs, et l'air vibrait de séductions chuchotées. La fumée des cigarettes s'enroulait, se mêlant au parfum et à la sueur. Natalia balayait la foule du regard, son visage ovale clair marqué de détermination, sa poitrine moyenne se soulevant à chaque respiration saccadée sous sa blouse noire transparente. Le voilà—Carlos, le voleur argentin arrogant, qui ricana à une table avec le châle drapé moqueusement sur son épaule. C'était le rival qui s'était moqué de ses pas de « étrangère », essayant de la virer des gigs. Mais Natalia ne reculait pas. Son corps, perfection athlétique mince, se tendait comme un serpent enroulé prêt à frapper. Je sentais la chaleur qui rayonnait d'elle, ce noyau passionné qui m'avait attiré vers elle il y a des mois. « Diego, » siffla-t-elle, son accent s'épaississant de rage, « il est...