Monika Danse Près de l'Inconnu

Le feu de camp crépitait haut dans la nuit du festival, ses flammes sautant voracement vers le ciel constellé d'étoiles, envoyant des étincelles danser comme des lucioles dans l'obscurité. La chaleur rayonnait par vagues, réchauffant mon visage et mes bras tout en projetant des ombres vacillantes sur la foule rassemblée en large cercle, leurs visages illuminés d'orange et d'or, rires et murmures se mêlant au crépitement et au craquement du bois qui brûle. C'est là que je l'ai vraiment vue pour la première fois—Monika Szabo, avec ses longs cheveux châtains en ce bob rond et duveteux encadrant son visage clair, yeux verts captant les flammes comme des émeraudes, pétillants d'un feu intérieur qui reflétait le brasier devant nous. Elle était au bord des performers, son corps mince ondulant dans une jupe courte qui voletait à chaque pas taquin, le tissu murmurant contre ses cuisses, m'attirant sans un mot, mon souffle se bloquant dans ma gorge à la vue de sa forme gracieuse silhoutée contre la lueur. Nos regards se verrouillèrent à travers la chaleur, la distance entre nous chargée d'intensité, et quelque chose d'électrique passa entre nous, une promesse muette qui envoya un frisson le long de ma colonne vertébrale malgré la chaleur qui nous enveloppait. Mon cœur battait la chamade tandis qu'elle dansait plus près, ses mouvements délibérés, hanches roulant dans un rythme qui semblait fait pour moi seul, chaque ondulation tirant sur quelque chose de primal en moi, faisant tonner mon pouls dans mes oreilles. La note que je lui avais glissée plus tôt brûlait dans mon esprit—l'avait-elle lue ? Est-ce que ça faisait battre son pouls comme ça, ses joues peut-être rougissant sous cette peau claire tandis qu'elle imaginait ce que j'osais suggérer ? Je pouvais presque sentir à nouveau la texture du papier sous mes doigts,...