Les Secrets Volés d'Ava

Le motel miteux en périphérie de la ville puait la fumée rance et le désespoir, son néon clignotant comme un cœur mourant contre le ciel nocturne. La chambre 13, nichée au bout d'un parking en asphalte craquelé, était l'endroit où se passaient les vrais jeux—nuits de poker après heures pour ceux qui ne pouvaient pas se payer les casinos mais qui kiffaient l'adrénaline. Moi, le Dr Elias Hart, je n'avais rien à faire ici. Le jour, j'étais le thérapeute posé, qui démêlait les esprits dans mon bureau impeccable. La nuit, je courais après le rush des enjeux élevés, la puce qui me brûlait la poche—celle avec des données valant des fortunes, volée dans des ombres que je ne comprenais pas totalement. C'est là qu'elle est entrée. Ava Williams, ma patiente de 19 ans, toute en peau de porcelaine et cheveux blonds cendrés ramassés en un chignon désordonné qui hurlait le foutoir calculé. Ses yeux gris balayaient la pièce comme une prédatrice déguisée en brebis, son corps menu de 1m68 moulé dans une robe noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine. Ça faisait des semaines qu'elle venait me voir, parlant des pressions familiales, d'une puce manquante avec des secrets qui pouvaient ruiner sa lignée. Ava l'intelligente, la curieuse, toujours à fouiller plus profond qu'il ne fallait. Et la voilà qui infiltrait ce repaire de vices, son visage ovale figé dans la détermination. Les autres joueurs—des types rudes de la ville—la regardaient de travers, mais moi, j'ai senti un choc. Nos séances avaient frôlé les tabous, sa vulnérabilité perçant comme un rayon de soleil sur du givre. Elle s'est glissée sur la chaise en face de moi, sa peau de porcelaine luisant sous l'ampoule crue, les lèvres se courbant en un sourire complice. « Dr Hart », a-t-elle...