Les Profondeurs Orageuses de l'Extase Chantageuse de Vida

Le soleil méditerranéen descendait bas, peignant le pont du superyacht de teintes dorées tandis que nous fendions les vagues en route vers Monaco. Moi, Damon Hale, je m'appuyais contre la rambarde, mes yeux attirés inévitablement par Vida Bakhtiari. À 19 ans, cette beauté persane avec son corps athlétique mince et ses longs cheveux ondulés châtain foncé cascadant comme des vagues de minuit sur sa peau olive était l'incarnation de l'aventure libre. Ses yeux noisette pétillaient d'un mélange de défi et d'allure, son visage ovale encadré par ces cheveux qui imploraient d'être emmêlés dans des doigts. Elle se déplaçait avec une grâce qui attirait les regards de l'équipage, son corps de 1m68 vêtu d'un simple crop top blanc et d'un short taille haute qui épousait parfaitement sa taille fine et sa poitrine moyenne. Mais aujourd'hui, quelque chose clochait. Vida faisait les cent pas près de la trappe de la salle des machines, son énergie vibrante habituelle ternie par une ombre d'inquiétude. Je l'avais vue s'épanouir sur ce yacht — faire la fête sous les étoiles, plonger dans des eaux cristallines — mais maintenant sa posture hurlait la tension. Des murmures parmi l'équipage laissaient entendre de la jalousie ; Luca, le mécano italien costaud avec une dent contre tout le monde, la lorgnait depuis qu'elle était montée à bord. Il en voulait à la façon dont elle captivait tout le monde, surtout moi, le bras droit du tycoon. Je sentais une vague protectrice. Je ne savais pas encore que Luca avait des photos compromettantes de ses jours plus fous — des clichés d'elle dans des positions gênantes à des fêtes passées. Il l'avait acculée, la chantant pour un jeu tordu : le retrouver dans la salle des machines pour une 'glory hole', un service anonyme à travers une cloison improvisée, ou ces...