Les Ordres de Mila au Bord de la Scène

Le festival pulsait de vie sous les étoiles d'été, les tambours tonnant comme un battement de cœur que je ne pouvais ignorer. L'air vibrait de l'énergie brute de la foule, les rires se mêlant aux cris aigus des chanteurs folkloriques, l'odeur de fumée de bois et d'agneau rôti lourde sur la brise qui portait le parfum terreux de l'herbe piétinée. Des lucioles dansaient en périphérie, mais mes yeux étaient rivés sur la scène principale, où le horo se déroulait en une chaîne hypnotisante de corps se balançant au rythme ancien. Là était Mila Ivanova, mon obsession secrète, intégrée à la chaîne de danseurs au bord de la scène principale. Pendant des semaines, je l'avais observée depuis les abords du village, son image hantant mes rêves—ces mouvements souples, cette joie contagieuse qui serrait ma poitrine d'un désir inexprimé. Ses cheveux noirs ondulés attrapaient la lumière des torches, se balançant à chaque pas du horo, chaque lancer révélant des aperçus de sa peau olive claire luisante d'une fine couche de sueur sous les flammes vacillantes. Ses yeux verts, vifs et intenses, balayaient la foule de temps en temps, comme si elle sentait le poids de mon regard depuis l'ombre. Je me tenais tapi dans l'ombre, le cœur battant si fort que je pensais qu'il pourrait me trahir auprès des fêtards voisins, les paumes moites d'anticipation alors que la ligne de danseurs se rapprochait. Les tambours montaient en un crescendo fiévreux, les pieds piétinant en parfaite unison, et dans cet instant fugace où elle passa à portée de bras, je glissai un mot dans l'écharpe à sa taille quand elle passa près. Mes doigts effleurèrent le tissu doux, la chaleur de son corps irradiant à travers, envoyant une décharge droit à mon entrejambe. « Effleure-moi », ordonnait-il, simple et audacieux, les mots que...