Les Mains Guérisseuses d'Abigail Dérapent

Je boitais en rentrant à la maison après le match de foot, ma cuisse qui pulsait comme un tambour à cause de ce tacle brutal. Le salon était baigné dans la douce lumière dorée du fin d'après-midi, filtrant à travers les rideaux légers de la fenêtre en baie. Notre maison cosy de banlieue à Ottawa ressemblait à un sanctuaire, avec son grand canapé modulaire moelleux, des coussins d'accumulation aux tons terreux, et le léger parfum de lavande du diffuseur sur la table basse. Abigail, ma belle-mère, était là en un instant, ses cheveux lilas tressés en une natte en queue de poisson bien nette qui se balançait doucement tandis qu'elle se précipitait vers moi. À 20 ans, elle était jeune pour le rôle, mais sa nature gentille et empathique la rendait parfaite—toujours celle qui nous soignait, qui écoutait sans juger. Elle était habillée simplement pour le week-end : un débardeur blanc moulant qui épousait sa silhouette menue, soulignant subtilement sa poitrine moyenne, associé à un pantalon de yoga gris doux qui collait à ses hanches étroites et à ses jambes toniques. Sa peau miel brillait sous la lumière, ses yeux noisette grands ouverts d'inquiétude tandis qu'elle me guidait vers le canapé. « Ethan, oh mon chéri, ça a l'air grave. Assieds-toi, laisse-moi m'occuper de toi », dit-elle, sa voix une mélodie apaisante teintée de cet accent canadien doux. Je grimaçai en m'asseyant sur les coussins, sentant le cuir frais contre mon dos. Elle s'agenouilla devant moi, son visage ovale incliné vers le haut, lèvres pleines entrouvertes d'inquiétude. Ses mains, petites mais fortes grâce au yoga, planaient au-dessus de ma cuisse blessée. Il y avait quelque chose chez Abigail qui m'attirait toujours—son empathie n'était pas que des mots ; c'était dans la façon dont elle se penchait près de moi, sa...