Les Flammes Testrices de Lucia

La pluie martelait le toit de chaume de la ramada comme mille amants impatients, transformant la nuit en cocon de tonnerre et de lumière vacillante des bougies. Chaque goutte frappait avec une force implacable, vibrant à travers les poutres de bois et dans mes os, un rythme primal qui s’accordait au battement de mon cœur tandis que j’étais assis là, hypnotisé. J’observais Lucia Vargas de l’autre côté du pavillon ouvert, ses cheveux d’un blanc neigeux captant la lueur dorée, encadrant cette coupe pixie douce et vaporeuse qui semblait longue et éthérée dans la lumière tamisée. Dans mon esprit, je suivais ses mèches du bout des doigts, imaginant comment elles glisseraient entre mes doigts plus tard, fraîches et fines comme de la lune filée, portant le faible parfum de son shampoing mêlé à la pétrichor de l’orage. Elle scrollait sur son téléphone, sa peau tannée claire rougissante, ses yeux marron foncé plissés de frustration. La lueur de l’écran peignait ses traits en bleus et blancs changeants, soulignant la courbe délicate de ses pommettes, la tension subtile de sa mâchoire qui parlait d’un tumulte intérieur que je mourais d’envie d’apaiser. Ses fans l’avaient remarqué — des commentaires affluaient sur ses posts « distraits », la façon dont ses sourires semblaient forcés ces derniers temps, ses poses moins polies. Je pouvais les imaginer, ces admirateurs sans visage sentant la fissure dans sa façade parfaite, se demandant quelle force pouvait tirer une star si vibrante de son orbite. Ils ne savaient pas que c’était moi, Mateo Ruiz, l’ombre derrière son feu, qui détournais son attention de l’objectif vers quelque chose de bien plus dévorant. Un frisson me traversa à cette pensée, un pouvoir secret qui picotait ma peau d’anticipation, sachant que je tenais la clé de son effritement. Elle leva les yeux, croisa mon...