Les Flammes Partagées du Balcon d'Hana

Les lumières du festival de Venise scintillaient en bas du balcon comme des étoiles éparpillées, mais ici en haut, les ondulations miel-brun de Hana captaient la lumière de la lune, son sourire espiègle promettant des secrets. Moi, Lorenzo, je sentais l'attraction alors que l'ombre de Sophia approchait sans invitation, transformant notre brasier privé en quelque chose de plus sauvage, plus risqué — avec des paparazzis tapis dans la foule en bas. L'air nocturne de Venise était épais du parfum d'eau salée et de feux d'artifice lointains du festival en bas. Je me tenais sur le grand balcon du palazzo de ma famille, la pierre fraîche sous mes paumes tandis que je serrais la rambarde en fer forgé. Hana Nakamura s'était éclipsée de la gondole la nuit précédente, son petit corps disparaissant dans les canaux comme un rêve, mais ce soir elle était revenue, attirée par le mot que j'avais laissé : « Brasier de balcon, minuit. Partage les flammes. » Ses ondulations miel-brun mi-longues rebondissaient tandis qu'elle grimpait l'escalier en colimaçon, ce rire pétillant résonnant doucement. À 1m60, elle était une vision dans une robe de soie cramoisie qui épousait son corps menu et mince, sa peau porcelaine claire luisant sous la lumière des lanternes. « Lorenzo ! » gloussa-t-elle, jetant ses bras autour de mon cou, ses yeux marron foncé pétillant de malice. « Vous les Italiens et vos invitations dramatiques. Qu'est-ce qui brûle ce soir ? » Je l'attirai contre moi, inhalant son parfum sucré de jasmin mêlé à l'humidité de la nuit. Mon cœur battait la chamade — des paparazzis grouillaient sur la piazza en bas, leurs appareils photo affamés de scandale pendant le festival. Un faux pas, et les gros titres hurleraient. Mais la malice de Hana me désarmait. « Toi, amore », murmurai-je, mes mains...